Sous les arbres noueux et les cieux toujours couverts, le camp strigany s’étale comme une plaie vivante dans le paysage. Les roulottes peintes de couleurs autrefois vives sont désormais ternies par le temps et la crasse, masquées sous des voiles noirs ou des tissus effilochés. Des fanions s'agitent au vent, cliquetant avec des osselets, des dents, ou peut-être… autre chose.
Au cœur de ce camp s’élève une grande tente circulaire, aux toiles sombres cousues de symboles ésotériques — c’est là que réside Dragoș Văreșka le maître du camp et l’un des assassins les plus craints d’Ubersreik.
À ses côtés rôdent Tenrir & Fenrik, les frères jumeaux d’Azralia.
Le camp est un carrefour nocturne pour les âmes perdues, les mercenaires sans foi, les cultistes prudents et les acheteurs désespérés. On y trouve un marché noir, caché dans des roulottes doublées de plomb, où tout se vend : artefacts étranges, grimoires déchirés, lames exotiques, poisons rares, esclaves muets ou simplement des secrets. Les transactions se font en silence, les regards fuyants, les poignées de main toujours lourdes de menace.
Et puis il y a les chiffons noirs, les diseuses de bonne aventure qui murmurent dans le crépuscule. Drapées de tissus noirs, les yeux brillants de visions qu’on préférerait ignorer, elles tirent les cartes, lisent les cendres ou le sang, et n’acceptent parfois rien d’autre que des souvenirs, des larmes ou un nom à chuchoter dans la nuit.
Le camp sent l’herbe écrasée, la suie froide, l’encens trop fort et la peur moite. On y rit parfois, oui, mais jamais très longtemps.